Juguemos a la guerra.
Tú traes las bombas,
nosotros ponemos los muertos.
Adónde me llevará este horror.
Adónde habrá ido el pez
dormido de la paz.
Juguemos al juego
que mejor juegas.
Las balas y bombas que
salen de tus cuentos
tienen sepulcros reales
y huérfanos de carne y huesos
que lloran sobre los escombros
de sus cadáveres.
Juguemos al juego
que siempre ganas.
La guerra es tuya,
el calvario y el desconsuelo
son nuestros. Y la nausea también.
Los pájaros de la guerra
son ciegos, vuelan de noche
y siembran de muerte mi tierra
para que no amanezca el sol.
Juguemos al juego
que siempre debemos perder.
Pero un día esas tumbas
serán almácigos de paz.
De los gusanos de la muerte
nacerán crisálidas inocentes.
Juguemos al juego
donde volvemos a morir.
No habrá más que hombres
con el corazón de siempre:
un sístole de amor
y un diástole de odio.
Ahora juguemos
a encontrar la luz.
Serán los hijos de la muerte,
los nietos de tanto dolor.
La violencia seguirá
tejiéndose de ojivas.
Pero la esperanza seguirá
amaneciendo nuevos soles.
© Hugo Morales Solá
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